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Allen Ginsberg, tras leer las críticas oficiales a su poema Aullido:
"La poesía ha sido atacada por un aterrorizado hatajo de ignorantes y pelmazos que no comprenden cómo se hace, y el problema con estos cretinos es que tampoco la reconocerían si se les apareciera en mitad de la calle y se los follara a plena luz del día."

miércoles, 31 de enero de 2018

Un poco


Leo de Iribarren que el niño que fue
a veces le pide explicaciones.

La niña que fui nunca lo hace,
sabe mucho más que yo ahora,
me mira con una profunda tristeza
y algo de cautela
en sus ojos de neón,
se diría que espera mi resurrección,
una toma de conciencia,
un básico agradecimiento...
... quizá quiere que algún día conozca
la causa de que los gatos esfinge no tengan pelo,
o el misterio de las mutaciones.

Tras muchas dudas,
tomo su manita y salimos de escena.
Entonces, una yo tercera nos ve alejarnos,
parecemos el niño y Charlot:
un poco alegres,
un poco solas,
un poco caminando hacia ninguna parte.


Y detrás, la policía.




sábado, 27 de enero de 2018

Busquen a Lorca


Busquen a Lorca en las cunetas, 
en los suburbios de mala muerte, 
en las sombras de las casas, 
cuando la luna negra no duerme, 
en la locura de Bernarda o en el dolor 
de su dureza. 
Busquen a Federico en el beso a Whitman en Manhattan 

o en una carreta subiendo a pueblos olvidados 
que sólo leen el pulso sin orden de las estrellas. 
Búsquenlo en el estrato decimocuarto, 
en los muros de los cementerios, 
en el grito mudo de las calaveras, 
en los huertos, en las acequias, 
en el oscuro pasillo de sus malos sueños. 
Busquen a Lorca, 
o digan dónde están sus huesos 
de espuma de huesos 
de puente de poeta.








jueves, 18 de enero de 2018

Infinitamente verde


No es una cita con soledades en penumbra
de penitente humillando la barbilla:
es la luz que lame los pezones de la idea.

La hora en que los niños salen libres de la escuela
para comer la tarde infinitamente verde,
corriendo más allá del peso y la medida;
la goma que borra los tachones de su tiempo

para escuchar música que llega 

de algún espacio perdido.


No es un yo retirado,
no es un tú diamantino,
no es un nadie haciendo nada,
ni hablar menos de humano que divino.

Nosotros, saltando sobre los abismos
para cruzar a la orilla que dicen los muertos 
que no existe.

A veces le llaman poesía.









sábado, 13 de enero de 2018

Gris plomizo


Nace el día
dando pena.
Por la espalda del monte
llega una nube de gasa
con manto negro de gala
de pálida niebla
(La niebla pálida es la que enreda el cielo con el páramo para hacer con ellos una cesta de mimbre por la que escapan, como de un cedazo, estrellas frías por la superficie media del oxígeno)
Nace el día
con cara de metal dispuesto a romper en llanto
de un momento a otro elemento más
de gris plomiz
o