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Allen Ginsberg, tras leer las críticas oficiales a su poema Aullido:
"La poesía ha sido atacada por un aterrorizado hatajo de ignorantes y pelmazos que no comprenden cómo se hace, y el problema con estos cretinos es que tampoco la reconocerían si se les apareciera en mitad de la calle y se los follara a plena luz del día."

martes, 31 de enero de 2017

La puerta


De igual forma que aprendemos a nombrar los asuntos importantes

de los días,

hay que saber entrar en la noche.

El instante es el cristal de tiempo en equilibrio dinámico

que ordena la mezcla de las luces con las sombras,

no antes ni desapareciendo: la señal se muestra cuando

la voz resultante de esa sincronía a velocidad paciente,

levanta la cabeza.

Se acepta cualquier motivo, y hasta la ausencia de ellos.

La forma es mirar,

en ángulo de 90 simetrías,

de frente a la Vía Láctea.

Apoyando su columna en el cuerno de un crustáceo,

haciendo algo con las manos quinta y séptima,

sin verte mientras fabrica,

arropará tus hombros con un abrigo de algodón teñido de negro.

Como la muerte.













miércoles, 25 de enero de 2017

Tanto



Está lejos

la arena hizo redondo el humo de los pasos


(un encaje alimenta medusas

nacen del fuego sombras hechas de su cuerpo

sin huella su pie primario

telas arañas comen 

mortecinas

soles que se despiden con un idioma ciego

polvo ala y mariposa

una mirada entre mil casualidades)


más lejos que los días de no recuerdo

cuánto incienso se quemaba

















sábado, 14 de enero de 2017

Fragilidad


Mírala,

ya llega de nuevo,

cubierta de ceniza bajo un paraguas cerrado,

diluida en agua con polvo de gelatina,

pálida de haber cumplido el viaje a pasos más largos

de lo que su altura pudiera hacer pensar.


Es fuerte,

esa fragilidad que se aferra a precipicios de cráteres,

receptora de estómagos de volcanes,

inmensa en su papel de lago y espejo

frente a una gota en un grifo sonando a balas,

cuando todos duermen.


De dónde vendrá la arena movediza

que invade las paredes de la casa,

si regresa;

cómo consigue que todo parezca el último eco

de un reloj inútil a las 4:20,

tierra de nadie aquí mismo,

al lado.









lunes, 9 de enero de 2017

Como un ángel


El viento se inclina,

y cae

(como un ángel)

la extensión del ciclo de sus hombros,

multiplica el brillo de la estrella,

vuelve a la idea que dejó colgada en el filo

de una sábana al aire

extremadamente al límite

de su propio imperio,

se abraza al dolor de un sauce

cuando está llorando,

las hojas aplauden los matices

del abrazo y agradecen

la pasión de la caricia.

Su saliva sabe convertir sales en ácidos,

para que el mundo no esté hecho

sólo de silencio.












martes, 3 de enero de 2017

Personalmente



Tenía la piel de quien nunca pasó miedo


Daba frío


Personalmente


Era tersa

Como una estrella de escarcha

Sobre un árbol sin vértebras

Ni días


Helaba manos su aliento de cristales


Aunque estuviera a mil kilómetros


Exactos de balanza

Y horas divididas

Entre la velocidad de la noche en un tren

Que se estrella de escarcha

Daba frío

Esa piel