El alma de la noche

                                                              El alma de la noche, pintura de Leonid Afremov

Hay montañas en el centro de la noche,

un silencio que retumba desde lo negro

hasta mi oído, una eficacia de conjunciones 

y delicadas hormigas sobre su piel.

Se arrastra un resto de viento creciendo

a medida que se esconde la tierra

bajo la sombra para que las cosas cambien de sitio,

transmutaciones calladas y calmas.

Hay sugerencias y sentidos,

pálidos techos desmaquillados,

aromas a papel viejo,

hay extraños reflejos en la noche.

Emigrado de la ausencia

Llévame al confín de las débiles leyes que se rompen,

acompaña a uno de los seres que me conforman

hacia el no final de esta noche,

hazme estrella en el séptimo hueco escapado de los días

que tampoco se asustan de los dientes largos,

acuéstame en el tibio letargo de un suspiro

huido del pulmón de un trompetista

que interpreta su mejor canción dentro de un taxi,

rendija de aire reventando miedos.

En ese lugar emigrado de la ausencia

hará posible la espuma

el grito acolchado por una red invisible,

a no ser por el rocío.

Una lengua despierta

que no se pierde en vanos sonidos incapaces de dar frutos,

inventa idiomas

de infinitos senderos.

Como humo se va

                                                                             

Se expande como viento solar

en avance continuo,

se entrevista con los rayos,

les cuenta que es su cuerpo traspasando las aristas

el artífice de su misión,

se anima con un soplido suave,

aparecen cabriolas -rizos grises de las perlas-

en espiral libre del único sentido,

alegre y sin gravedad

levita la composición,

se deshace para encontrar en el límite del fondo

un estanque adornado con nubes plomizas.

Terciopelo arrugado

Vapor de suspiro matizado por un velo,

susurro y arrullo,

un desprendimiento de rocas en la lejanía

es su voz, cabellos al viento,

lija gastada en esquinas de noches frías

huérfanas de olvidos,

alivio de luto, caricias de fondo en un jazz carioca,

arrugas en la frente de un niño.

Entra de frente por derecho abriendo puertas

armadas de cerrojos, no hay pena que resista

ese sonido asomado a una garganta

que es gruta y colina

amaneciendo en sombras,

requiebro tierno de pálpito en las sienes,

el vuelo suave

de un manojo de espigas.

No será todo

No te daré nada que se pueda romper,

ni mi orilla ni mis días pasados

por el cedazo que retiene lo único valioso.

Nada voy a darte de un núcleo hecho con pétalos

tan frágiles como el brillo del oro que imagino,

suave como un gato acariciando una cadera

en la tibia madrugada que no duerme

pensando en su cita con la aurora.

No vería  mi reflejo 

si tus manos lo llevaran al mundo 

de donde nunca vuelven las cálidas brisas 

rotas por la mitad.

No tendrás ni una brizna enjuta, 

esquelética, incompleta, 

de un átomo que forme parte

de lo que yo quiero ser, 

poblada como estoy de universos

que esperan su hora, larvas latiendo

bajo mil capas que las protegen.

Espuma y cerveza

La espuma se recuesta sobre el borde del vaso

pintando olas prendidas, 

quietas, con ropa

de vida agujereada.

La estampa de una boca

la llena de soliloquios volviendo la conversación

sobre sí misma, presente y matizando cada hilo 

que cose las palabras, 

todas las puntadas de fina aguja,

cada oquedad que sirve para juntarlas.

Un zapato rosa, de vez en cuando, se acerca,

la suela se vuelve 

y aparecen rastros de lodo

sin el mínimo pudor que acompaña en estos casos

lo que acontece en la suela.

Surgen las huellas de las pisadas, 

no hay vergüenza que diluya 

y acaricia el vértigo el final de la sima

para hacer de ella 

la cúspide del planeta.

Y habrá luz...

¿Pero es que nadie te ha dicho, 

perfecta criatura,

que los índices, si señalan, 

no aceptan la belleza que envuelve 

una techumbre sin vigas,

que esa mirada tuya, sin prisa ni contención,

de tanto brillo que tiene

amenaza al mismo cielo lleno de llamas vestidas,

que cuando amanece y no estás

el día ya no es un día, sino niebla espesa,

soplido de un ave muda,

pena de autista,

veneno sin bienestar,

un mundo sin el azul,

que una sola de tus risas 

hace temblar a Moloch?

Di, verdad sin compromiso,

potestad en el subsuelo,

sólo una palabra,

sólo una,

y habrá luz.

Génesis

Apoyado en el borde de esa esquina,

el sabor de un ácido metálico

distingue rostros de los otros ruidos,

pócimas de memoria deshacen su límite

dentro de unas bocas que rompen aguas,

caminan los santos sobre zancos de cristal.

En trece letras define el tiempo 

el camino que se cierra por un accidente

que no tiene más razón

que una costumbre de siglos.

Ya el río desborda su cauce sobre las aceras,

se esperaba mucho antes de que el reloj lanzase

tan lejos sus pálidas agujas.

Una por una, las células comienzan la defensa

al ritmo del aliento de un tubo de escape

hasta formar el escudo, 

de una en una, de una en una...

Luna azul

Es azul y está llena, me habla.

El sol le refleja un sarmiento 

brillando en añiles.

Llena y bleu,

redondez perfecta,

sombrero y cinturón de una noche

con hierba y ganas de su piel,

que se me acerca.

Blue moon, color turquesa,

espasmo universal y nutrición

de cielos en mi pecho,

caliente como el cabello

de una creciente hoguera

despertando abriles.

Llena mi casa, luna,

que no tenga que encender

las luces para ver la curva de su espalda.

Cuando la luna se llena dos veces en un mes, hecho que ocurre sólo cada dos años y medio, se le denomina 'luna azul'.
Las dos próximas lunas llenas serán azules.