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Allen Ginsberg, tras leer las críticas oficiales a su poema Aullido:
"La poesía ha sido atacada por un aterrorizado hatajo de ignorantes y pelmazos que no comprenden cómo se hace, y el problema con estos cretinos es que tampoco la reconocerían si se les apareciera en mitad de la calle y se los follara a plena luz del día."

lunes, 30 de abril de 2012

De plástico

























Está escuálida la verja.
El óxido se incrustó en el hierro
hace ya tanto, que ni sabían los astros 
qué pudiera ser el amanecer 
o el vértigo de la caída.

En la cima del camino está el cementerio,
para que cueste más a los vivos
estar frente a los despojos 
que bajar mirando los verdes prados.
Se quedó de espaldas y abajo la aldea 
para dejarme frente a ellos, los muertos,
cuando arrecia el sonido del aire
y vuelan flores de plástico
que manchan de colores las tumbas,
esos pequeños recuadros 
donde ya sólo habita el silencio.

Granito y mármol, cruces 
y ángeles sometidos al gran jurado, 
adornan los mundos 
que imaginamos para nuestra casa.
Y unas flores de plástico.

miércoles, 25 de abril de 2012

La noche del espejo roto


Sonó la muerte a cristal
cuando se partió el espejo en mil pedazos.
Cada uno de ellos era un rostro que me miraba
desde el suelo, ojos, boca y frente,
pero la nariz no estaba.

No sé cómo desapareció ese suntuoso
extremo en la cabeza,
entrada de caprichos olfativos,
apéndice redactor de Cyrano.
Sin ella ya no podría oler la nieve
cuando me llama su aliento para que no duerma.

Reflejo del agua viva, caleidoscopio disperso,
reúne los pequeños restos en tu óvalo bruñido,
quiero verme toda la cara,
la de dentro, la del alma,
algo no va bien dentro de mi pecho,
 lo siento cansado y lento, muy lento...




sábado, 21 de abril de 2012

Sí que no


















¿Es que se puede vender la sombra por un centavo?

En la esquina sobresale la marquesina azul

que alumbra la pequeña entrada al paraíso.

Mucho ruido. Y sin embargo, no...

Está bien gritar el nudo en la garganta

[¿sabes tú, brother...?  -rapean los negros de mi barrio-],

pero mintió pensando en blues y no le salió

el feeling de aquella promiscua borracha,

la mamá putativa de Sid

a la que de mayor me quiero parecer...

No es posible fingir lo que vuela

desde el primer chakra hasta la garganta,

[¿sabes tú, brother...? -repiten mis hermanos-]

No se puede...



jueves, 19 de abril de 2012

Por ser



Es por ser, le digo.
Y entonces deshago 
esa verborrea pastosa
del color del acero,
pero de un cristal tan fino
que se atomiza voluntario 
cuando el respingo de una rama
le recuerda 
que no le acompañan los tiempos
ni le avalará el flujo de un río,
que la mañana no quiere ser cómplice
del ala de ese sombrero.
Porque una boca que besa, expía
e invoca a los espíritus más negros
del hielo que sabe derretir 
el filo de unas pestañas.




lunes, 16 de abril de 2012

Azufre y lodo

                                                                        City of shadows, Alexey Titarenko

El unísono batir de alas se sobrepuso
a la pausa marcada por el lodo
que vivía sobre todas las cosas.
El calor desecó la carga y quedó
la piedra enmarcada en musgo
como escenario de un ballet de plumas
tan suaves como la hora violeta.

Pero cómo pesaba aquella capa de hollín
sobre los núcleos duros de las sinapsis,
ese traje de luto para el desfile hacia el cementerio,
que se vea la clase, la innata elegancia
de quien no supone ni malgasta una duda
más allá de lo necesario.

Observando a través de mis gatos
veo la caída, el baile de los muertos
maquillados con lentejuelas y una atmósfera perfecta
para que todos los miedos sean verdes putrefactos
con olor a infierno activo.




viernes, 13 de abril de 2012

El idioma de los ángeles


Se fue de allí con una nube rota

sobre su cabeza,

llena de estrellas que la empujaban.

Se fue como una costra 

desprendida, silenciosa,

sin dar que hablar, sin oír

ni querer saber dónde está

el meridiano de las torres del dinero.

No tenía corazón, era

un corazón bombeando

los sudores de la elipse de Hipatia.

Tránsfuga y serena,

apátrida y descalza.

El sueño no llama y se hace.

Cuenta, en idioma de ángeles,

que hay que escapar por la ventana,

como Wendy y Peter Pan.





miércoles, 11 de abril de 2012

No name

Me mira su ojo izquierdo, completamente
arrugado por la intensidad de la intención.
Con el otro percibe mis  visiones imposibles;
elucubraciones del revés; octavas de notas
no nacidas, en la punta de la lengua;
sombreros de quita y pon...
Y no entiende nada.

*******

Días de vino y de rosas entretienen los recuerdos,
ahora que ya no hay nadie que vigile
los sueños sin compás ni espera.
Era la simbiosis entre el cielo y la pena,
un juego de brillos de pequeños seres
que no se sabían bellos
entre espinos y ramas secas.
Nunca se lo dijeron.

*******

Sí, sí... desde luego que esto está
ya resuelto en la ecuación
del alarde de la Billie con su Man.
Someday me bajaré de la noria gigante
y resolveré los enigmas sin pestañear.
Pero hasta que aquello que predijo el sabio
suceda, la sangre no me dejará de correr
movida por vientos enfrentados en la diatriba
fácilmente asumida desde lejos,
así como el estado de la cosa en sí
seguirá flotando
como moscas sobre la mierda perfecta.



domingo, 8 de abril de 2012

Tarde de lluvia



Tarde gris y lluviosa de primavera

doblada en sedas de pétalos eléctricos

que son brillos en la lejanía.

Sol metálico de psiquedelia tardía

desapareciendo entre las notas

de antiguas canciones

casi olvidadas.

Y el humo dignifica la escena como

lo haría el misterio de Eleusis,

pausado, escapando sinuoso y altivo

cuando alguien le roza los brazos.

Olor a tierra mojada, espíritu de la hierba,

húmedo secreto contado al oído

si acontece que las ninfas traviesas

te otorgan su mirada.

Es luz de nadir que adormece a los gatos

juguetones cuando su rayo de nácar

reviste el salón de encajes

apaciguados por una decrépita claridad.


viernes, 6 de abril de 2012

Espíritu y máscara




A mi también me sorprendió
que la máscara volase antes del tiempo de la aurora.
El carnaval cerró pronto el cortinaje
de plumas y terciopelos.

Con las piernas en alto sobreviene la reacción,
sencilla ley de vasos comunicantes
cumpliendo su función de ascensores
entre orejas alicaídas y papel de aluminio
calentando un aliento adelgazado.

Después de flotar,
sumerjo la encía bajo azules,
aluvión de estrellas en el suave tul
de un negro tan brillante como el oro.
Lo mil veces vivido no sorprende
a la errática memoria,
sin sitio ya para esconderse.





 
"Puede que descubra en el camino a la frontera
que soy libre, libre para ser yo.
La negra noche es un largo camino
desde casa."

miércoles, 4 de abril de 2012

La fiebre


Era fiebre, sólo eso.

El asfalto gastado resumía en ocasiones

sus moléculas y otras veces las dilataba.

La carretera ondulaba como una culebra

saltando en la acequia salpicada por la lluvia

y la furia de mis lunares resquebrajaba

cualquier aproximación de las arenas movedizas.

Era fiebre y sólo eso,

la luna tenía la cara morada

y las nubes la rajaban como a ojo de santo

cuando la cafeína teñía las fotos de sepia.

Eran macabras las referencias de las aceras,

sombreadas de amarillo sucio por los condones

usados como piscinas irreverentes 

para vivir el arte de las buhardillas,

altas, altas, más cerca del cielo.




"Y me aferro a una roca más dura que dios,
y la falta de oxígeno nubla mi cabeza,
y sé que un poco más bastará para salvarme un trozo de verdad bastará para salvarme,
una sola gota bastará para salvarme, un centímetro bastará para salvarme,
un poco de paz bastará para salvarme."

   La letra de esta canción es de nuestro gran Juanito Oiarzabal

lunes, 2 de abril de 2012

Estrella


     Para Benja, Fidel y todos los niños que por la noche miran las estrellas.


ESTRELLA
(Estrella, en euskera, se dice ilargia, luz de los muertos)

La luz de los muertos brilla más
que las espinas desgastadas
dentro de aquella nube,
plena de negras arañas de cristal.

Es el mirar del aita, el gesto de la etxekoandre,
un canto en la madrugada del búho
contando que el cielo se abre
cuando el ruido de cadenas asola el monte,
sombrío por las penas sin sanar.

Es Basajun con la Mari en las alturas
esperando a Eguzki, la diosa maternal,
y la luna que sólo atrae a difuntos
que ya ni luz le pueden dar.
La Arainanderre que se ríe de los ardientes marinos,
rojos, verdes y blancos pariendo a Ortzadar,
Zenzengorri guardando los misterios
y el jefe de ceremonias del akelarrre que abraza.

Estrella, luz de los muertos,
sede de nuestras almas,
te hablo desde la noche serena
para esperar la mañana.





*******




Aita: padre
Etxekoandre: ama de casa
Basajun: personaje mitológico que ayudaba a los pastores avisándoles de la llegada del lobo.
Mari: diosa que mora en las montañas, ayuda a la honradez y persigue al malvado.
Eguzki: sol, deidad femenina.
Arainanderre: sirena.
Ortzadar: arco iris.
Zenzengorri: ser sobrenatural que custiodaba cuevas misteriosas y defendía las moradas de la Mari.







GAUA ETA NI, LA NOCHE Y YO (BENITO LERTXUNDI)


Soy como tú, ¡oh! Noche
Oscuro y desnudo. Sigo por el camino en llamas
que está sobre mis sueños y cada vez que mi pie
toca la tierra, brota allí un roble gigantesco.
No, tú no eres como yo, ¡oh! Loco.
Porque aún miras hacia atrás para medir la huella
que dejaste en la arena.
Soy como tú, ¡oh! Noche,
silencioso y profundo.
Y en el corazón de mi soledad hay una diosa
que está dando a luz un hijo, y en él
se tocan el Cielo y el Infierno.
No, tú no eres como yo, ¡oh! Loco.
Porque aún te estremeces ante el dolor
y la canción del abismo te espanta.
Soy como tú, ¡oh! Noche.
Salvaje y terrible, porque mis oídos están llenos
de los gritos de naciones conquistadas y de
suspiros de tierras olvidadas.
No, tú no eres como yo, ¡oh! Loco.
Porque aún tomas tu pequeño yo por
compañero y no logras ser amigo de tu yo gigantesco.
Soy como tú, ¡oh! Noche.
Cruel y temible, porque mi pecho está 
iluminado por navíos en llamas, y mis labios
están húmedos con la sangre de guerreros asesinados.
No, tú no eres como yo, ¡oh! Loco.
Porque aún tienes deseos de tu alma gemela,
y no te has convertido en la única ley
para tí mismo.
Soy como tú, ¡oh! Noche.
Jovial y alegre.
Porque aquel que duerme bajo mi sombra está
ahora borracho con vino virgen, y aquella
que me sigue peca alegremente.
No, tú no eres como yo, ¡oh! Loco.
Porque tu alma está envuelta en el velo de las
siete dobleces, y no llevas tu corazón
sujeto en tu mano.
Soy como tú, ¡oh! Noche.
Paciente y apasionado,
porque en mi pecho, mil amantes muertos están
sepultados en mortajas de besos marchitos




domingo, 1 de abril de 2012

Nana


Nana 
para que el beso
no llegue antes del vaho
que de tu mano,
alita de pájaro
temblando
 por el vuelo.

Que llegue la yema,
 que llegue la clara
superficie plana
de aquella laguna
   que es adobe y piedra.

Que duerma ese niño,
  porción de mañana,
 pétalo en sonrisa,
  pupila de armiño,
   piel con escalera.